Les Valeureux, Albert Cohen

Voila, ch’t’avais averti, ce dernier Cohen gésissait sur mon burlif, sous une pile d’Eschyle, de Salter et autres London… tiens, y a un bio de Tocqueville aussi ; il m’attendait ce brave ouvrage, un vieil NRF de la Blanche tout rafistolé de 1969 (5729 ?) affuré sur l’incontournable market-place d’amazon et qui exigeait silencieusement d’être dégainé à la surprenante… avec des pincettes, il a l’air plus vieux que moi !

Fallait bien que je me rince la bouche une fois pour toute. Question Cohenneries, ces Valeureux sont un sommet ; tu peux pas test farang-antisémite ! Déjà, Solal et Mangeclous avaient donné le ton, puis Belle du Seigneur m’avait paru conclure cette Céphalonitite aiguë de la Société des Nations. Cela dit je savais qu’il me restait un désert de qualité dans ces Valeureux.

Oh ! C’était au-delà du désert de qualité, rassure-toi, c’est encore mieux que çà ! 

Je m’en relis des paragraphes entiers à mi-voix, pour mieux savourer la verve inépuisable de Cohen, pour le goûter encore et encore, pour déguster les jaillissements culinaires et judéo-existentialistes de Mangeclous, ou les fiertés larmoyantes du vénérable Saltiel… 

C’est incomparable. Ces valeureux sont réellement aimables et c’est pur bonheur que de voyager une dernière fois avec vous mes chers Saltiel, Salomon, Michaël, Mattathias et mon formidable Mangeclous.

Je vous aime, Ô vous les fils de la méditerranée et des oliveraies qui faseyent par vagues argentées sous la brise salée de Céphalonie, Ô vous les valeureux juifs universels et interprètes zélés de la religion du Livre, Ô vous qui en étiez en l’an 5695 en 1935 (!). 

Si fait, je vous aime pour votre humanité sous-tachée de défauts rémissibles, pour vos naïves fourberies et vos gentilles méchancetés.

Quel voyage épique nous fîtes-vous faire, chers aimés, au travers de toutes l’Europe de 1935 :

Rome, Paris, Marseille, Bruxelle, Londres… Vous n’épargnâtes aucunes capitales de vos bruyantes et exotiques tribulations (à tiens, y a pas Berlin !)… Vous fûtes mon miel pendant quelques délicieuses et internationales méga-secondes : merci à vous, fils des vents et de ce terrible dieu levantin qui est le votre.

Psst :   (PS à la Saltiel)

La dernière partie, l’interminable lettre de Mangeclous à la reine d’Angleterre est un sommet à jamais inégalable dans l’art épistolaire de l’autosatisfecit au dépend de la perfide Albion. Tout y passe, les mauvaises manières des bourgeois, des policemans, la politique étrangère, etc. Mais surtout une critique exacerbée de la mal-bouffe anglaise et nous découvrons en salivant  quelques dives recettes que Mangeclous suggère à la reine...

Si je me laissais aller, je t’en collerais des pages et des pages, mais sache que je suis raisonnable et que je ne le ferai pas…

Psst : 2

Bon, ok, alors juste un morceau du passage ou il déplore ce qui est servi à Londres :

(un fragment de la lettre à la reine d’Angleterre, donc)

… 
Cartes sur table, Madame, le pays qui fait de si bons breakfasts se déshonore par le reste de sa cuisine !

“ Pour l’amour du ciel, Majesté ! Dans Vos restaurants, j’ai assisté à des épisodes effrayants ! 
[...]

“ Et comme dessert, Madame, on m’apporta un petit cercueil de papier contenant une substance tremblante colorée en rouge, celle de mes voisins étant jaune, laquelle substance devait être de la gelée de pied de veau ou de la colle de poisson, bref de l’eau solide et tiède, surmontée d’une rondelle de banane, et comme goût, la saveur d’une potion contre la toux ! Et c’est ce que vous appelez un dessert, Majesté ? Allons, voyons !

“ Je ne suis que depuis quelques jours à Londres mais que n’ai-je vu ! Des pommes de terre bouillies et à peine écrasées avec un peu d’eau, dépourvues de beurre et de lait, et ils osent appeler cette infamie du doux nom de purée ! Pardon, Majesté, mais l’indignation m’étouffe, et je parlerai la tête sur l’échafaud ! Et vos omelettes sèches, se refusant à baver, vous rendez-vous compte, Chère Madame ? Et le mouton, ils le font bouillir, m’a assuré mon informateur de la synagogue en prêtant serment sur la tombe de sa mère !

...

Psst : 3

Merci Môssieur Albert Cohen… quel délice !

Brrr... flic, floc...

Je vous demande de vous forcer...