Tome 4 de la Saga des Hommes-Dieux.
Ce pauvre Kickaha n’arrête plus. Le voila de retour sur Terre… Bien sûr, il trouve un peu de changement. Déjà, les voyoux ne roulent plus sur de vieilles Indians d’avant guerre (quand tu vois ce que coûte une Indian de nos jours !), y z’ont des Harley maint’ant, mais t’inquiète, Kickaha sait toujours conduire et tu n’auras pas oublié que c’est un homme de ressources, sans compter qu’il n’est plus seul, non, monsieur voyage accompagné. Tu te souviens qu’il a tapé dans l’oeil de la belle Seigneuse (c'est quoi le féminin de seigneur ?) Anania dans l’opus précédent, ben mon cadet y sont drôlement amoureux depuis et elle griffe la donzelle ! Touchez pas à son homme, sinon : tschag, un coup de bague-laser et t’as une couille qui tombe… sans faire bouger l’autre ; chirurgical !
Nonobstant ils auront besoin de toutes les pages de ce bouquin pour se tirer des griffes de la mafia, elle-même assujetti à un enfoiré de Seigneur (ouais, figure-toi que la Terre, la nôtre, n’est qu’un petit cosmos privé à deux balles comme les autres, et patati et patata… putain, ça m’a mis un coup au moral ce truc !).
Mais brèfe, le tourbillon continue, ça pulse, ça mitraille, ça gaffe et ça rebondit ; le numéro de nos duettistes est parfaitement chorégraphié et les tourtereaux auront raison de tous les Al Capone qui oseront les indisposer.
Qu’est-ce que tu crois, farang-inattentif, sois à ce qu’on te dit ! Y sont obligés de gagner… je le sais, je l’ai déjà lu.
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| La future de papa |
Je te demande, si t’as pas une Harley passé 50 piges...
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