Barcarolle, Fabrice Amchin

Pas de bol, mon bon Fabriçounet, derrière les deux tourbillons que vient de m’asséner le Pape François B., ça l’a pas fait.

Dommage car tu m’avais drôlement appâté avec «La tarte et le suppositoire» et je pensais retrouver la même jubilation dans ce petit roman.

Hélas, on rigol’pos !  Et j’ai très vite pigé que le ton n’était plus à la déconnade.

Mais pourquoi pas, après tout ; alors j’ai serré les fesses, bien écarquillé les yeux et j’ai essayé de trouver un autre moteur qui allait me motiver pour tourner ces 147 pages à 16 balles.

Un conte philosophique ? Que nenni, ou alors c’est bien trop subtil pour l’esprit fruste d’un farang-de-la-FNSEA tel que le mien.

Les affres d’un intermittent du spectacle ? Mêm’ pas.

Une passion torride et destructrice entre un compositeur de génie méconnu et suicidaire et la caissière en surpoids du Leclerc ? Non plus.

Bon, alors quoi ?

Juste une glissade un peu molle, un peu fade et parfaitement caricaturale d’un certain entre-soi bidon ; du petit parisianisme en V.O., disons.

Tout cela m’appert comme très, très lisse, heureusement que le père du narrateur vient foutre le bordel dans cette morne pleine. Mais ce n’est hélas pas suffisant pour enlever le morceau.

Putain, qu’est-ce que je suis déçu quand un bouquin me coule des doigts !

Bon, c’est pas tout ça, ami Fabrice, tu vas nous faire oublier tout ce merdier blafard avec la vigueur et la conviction que j’attends sans faute dans ton prochain roman.

Non, mais !

in Docteur Folamour

Surveillons la qualité de nos fluides fluorés...

(Sterling Hayden)