Je suis vivant et vous êtes morts : Philip K. Dick, 1928-1982, Emmanuel Carrère

Le Manu, bien que je prenne ses livres à rebours, est vraiment un artiste de la biographie. Son Limonov était exceptionnel, ce K. Dick, pourtant antérieur de plusieurs décennies (1993) est excellent.
La réalité selon K. Dick est un drôle de merdier. On l’avait déjà bien compris en lisant les “Ubick”, les “Glissement de temps sur Mars” et autres “Guérisseur de cathédrales”, ou en regardant les films tirés de son œuvre : Blade Runner, Minority Report, Total Recall, etc. On en est totalement certain après avoir lu ce Carrère ; le Phi’ip était complètement barjo. C’est sûrement Kafka qui à écrit le scénario de sa vie. Sa sœur jumelle morte de faim peu après sa naissance, sa mère écrasante et quasi victorienne, la ribambelle de femmes qui ont partagé sa vie, sa plongée dans le mysticisme, la drogue, la paranoïa, la dépression et finalement le délire. Paranoïa et délire qui culmineront dans “Substance mort”, son meilleur texte pour ma part.

Avec “Je suis vivant et vous êtes morts”, Carrère nous entraîne dans la lente et inéluctable descente aux enfers de ce maître du haut château, de ce monstre sacré de la SF.
Oui, vraiment, un bouquin passionnant.

Encore merci, Ô Grand Manu, pour l’hagiographie de cet ange déchu.

Je vous demande de vous schizophréniser...

RANX, Tamburini, Chabat, Liberatore

Je t’entends d’ici, Farangus interrompus:
- C’est pas jeu, on avait dit pas de bédés dans 4269 de la Carène.
- Pauvre con, te répondè-je, on fait comme on veut quand c’est nous qui paye.
Et puis on parle de l’intégrale de RanXerox, là. Liberatore est notre ami depuis le début, et nos originaux de la belle époque partent en confettis ; j’ai sauté sur la réédition compacte. Appelle ça une faiblesse passagère, mais conviens-en, quel dessin, quel régal ! 
C’est con mais c’est bien !

Je vous demande de vous photocopier...

13 heures, Deon Meyer

Tu as dit polar ?  Ce n’est pas suffisant, il faut dire pur polar. Du grand art en la matière, cousu au millimètre. Tiens, je vais être très sympa, je ne vais rien te raconter sur l’intrigue, les personnages, etc. RIEN ! Fifre ! Tu serais capable de me battre, après, quand tu l’auras lu, pour t’avoir dévoilé par exemple ce qu’ils font à l’améri... Oups, j’ai rien dit.
Non, je peux juste te révéler que ça se déroule en Afrique du Sud.
Ah, l’Afrique du Sud... nous l’avons visitée de long en large pendant des milliers de pages dans le sillage de Wilburn Smith. Pour commencer, dès 1667, en suivant la famille Courtney dans sa course vers le sud. Nous vécûmes ensuite plusieurs années dans la brousse du Natal avant d’aller, plus tard, conquérir la Rhodesie avec la famille Ballantyne. Je t’épargne les multiples guerres, Zoulous, Boers, Anglais. Cela sans compter les fois où nous fîmes escale au Cap, Jack Aubrey et moi, à partir de 1806 grâce à ce cher Patrick O’Brian. Je me souviens même d’avoir escaladé les pentes raides de Table Mountain en compagnie de Stephen Maturin.
Et, vois-tu,  faranga incognita, malgré  ce fat et pitoyable verni éruditionnel dégoulinant des trous de la tartine, je ne connaissais rien à l’Afrique du Sud contemporaine. Mes infos commençaient à dater, je l’ai bien compris avec ce Deon Meyer. La gangrène ségrégationniste, on sait, elle s’immola au début des années 1990 avec la fin de l'apartheid. La gangrène post-ségrégationniste, par contre, a été une découverte. Les effets collatéraux de la discrimination positive, la corruption, les mafias quasi-ethniques, le problème des métis, des petits blancs, des noirs pauvres ou moins pauvres...  une mosaïque de peuples historiquement hostiles les uns envers les autres mais cependant obligés de vivre ensemble en rêvant de bâtir un 21ème un peu moins craignos (z’ont du souci à se faire!).

Et c’est pour tout cela que nous proclamons haut et fort:
Deon Meyer est nôtre ami,
Gloire à Deon Meyer.

Je vous demande de vous métisser...

Genesis, John Case

Un classique du genre, m’avait-on assuré :
- Comment t’as pas lu ? Oh le paysanas que tu es ! Mais c’est “Le Srileur” mon vieux...
Sache, farangus horribilis, qu’il m’en faut moins pour démarrer ; mon sang agriclole n’a fait qu’un tour et sitôt mon éphémère cicérone expédié, j’amazonais l’indispensable objet.

Bon, au début c’est pas mal, quoi. Ok, ça a un peu vieilli (1997) et on a lu vachement mieux depuis, même si ça reste potable. Un récit très rythmé, linéaire et agréable, une intrigue bien ficelée; un généticien fou et génial qui, suppose-t-on, magouillait des trucs pas clairs sur des femmes peu catholiques, là-bas chez les sauvages, en Italie; une croisade insensée et meurtrière menée par une secte de très méchants ultra-catho; de gentils enfançons martyrisés, égorgés, carbonisés;  un héros brave comme toi et moi, toujours bien peigné, qui sort l’american-express plus vite que la lumière (autant pour son ombre). Bref, le monde libre était pratiquement sorti du bain quand, patatras ! La dernière phrase ! On la voit arriver pendant la dernière page... Ah putain de bordel de merde !  Il nous fait un miracle ! Un vrai ; le poisson y revit ! Donc, le môme, là, ben c’est le clone du petit jésus... Pis, figure-toi qu’ il a gardé ses pouvoirs.  Y fait des MIRACLES, on te dit !
 
Pffff...

Je vous demande de répéter : 666, 666, 666 ...

À part et passager, Jean Pérol

Oui, oui, je vois bien que tu fais la moue, encore de la polésie, penses-tu, il commence à nous emmerder ce vieux con, ceci-cela...
Cretinus farangus ! Ne comprends-tu pas que la polésie nous est “naturelle” au même titre que l’air ou le Muscadet (bien glace!), que chaque stance est un segment de la réalité du monde, que chaque mot en cisèle les contours avec la précision d’un Milan filoguidé, que chaque vers exhale la couleur des sentiments, que ton aire de Broca entre en communion avec ton tronc cérébral, que tu redeviens prime, vicéral, humide et salé ?
Mouais...
Bon, trêve de conneries, “à part et passager” est un artefact assez singulier à première vue ; pas de ponctuation mais des blancs, quand ce ne sont pas de curieux décalages latéraux dans la mise en page de certains vers ! Des textes noirs et ramassés, presque tapis au centre de la page... brrrr, ça déstabilise un peu, au début, et puis curieusement on s’y fait, on chope la respiration. Et de la respiration il en faut car attention, le Jeannot il en a gros sur la patate, sa polésie est baptisée avec du sang, des tripes et l’odeur de la cordite ; y règle ses comptes au canon de 75 sézigue : la guerre, la mort, l’amour (mort), la puanteur des mots et les multiples formes que peut prendre la décomposition d’une Époque. 
        
         Solide guerre amère
                    où les dieux ont toujours froid
        et les veuves
                du sang d’enfant mort sur les joues
        et les jeunes filles
                    du sang entre les cuisses
        et les journaux rapaces une photo à prendre
        de viscères fumants sous les flashs flingueurs
                       
                            Flingueurs, page 90


Ch’t’avais prévenu, c’est sombre, dense et ça sent la charogne.
Ce Pérol se lit très noir, serré et sans sucre.


Je vous demande de déserter...

Le voyage sentimental, Laurence Sterne.

Tiens, encore un rosbeef (quoi, les irlandais ne sont pas des rosbeef ?). Mais là, après le rouleau compresseur Hamilton, Sterne c’est du pissat de jeune fille, on pourrait en boire sans problème. J'aurais dû opter pour un truc intermédiaire, y aller plus progressivement au lieu de tenter ce grand écart civilisationnel. Mais la pile des livres à lire étant ce qu’elle est, c’est “le voyage sentimental” qui est sorti.
Remarque, lamentable farang, que passé la préface, nous nous sommes bien installé dans le climat suranné (1760) de ce voyage entre France et Italie. Ça se laisse gentiment picorer, c’est gazeux, aérien et joliment désuet. Le style est bien évidemment très XVIIIème  et le voyageur (Yorick) est charmant, surtout avec les dames. On ne retient pas grand chose des paysages traversés car tel n’est pas le propos du livre, Sterne n’est impressionné que par ses semblables, pas par la géographie.

Thank you, mister Sterne pour cette charmante parenthèse.

Je vous demande de vous désalbionniser...

L’étoile de Pandore - 4, Peter F. Hamilton

Voila, ignoble farang, c’est fait ! Ouf ! Nous avons fini le marathon de Pandore à bout de souffle et le neurone atrophié.
Les dernières deux cents pages étaient délicieusement épuisantes. Cette baston mes vieux gars ! Heureusement qu’on était là, sur Far away, nous les boys suréquipés du Commonwealth pour niquer sa race à cette saloperie d’Arpenteur. Une teigne sézigue, un véritable malfaisant ! A côté de lui les Nadine Morano, les Frédéric Lefèbvre et autres Guéant te sembleraient  presque acceptables, c’est dire la méchanceté de cet animal ! Note cependant que les néo-libéraux galactiques du 24ème siècle nous ont mitraillé tout ça à grands coups de missiles relativistes Douvoir et de bombes Nova...

Gare gare gare

Là c’est du mastoc

C’est pas du Ronsard

C’est de l’amerloc...

Ouais, je sais, je sais, c’est un rosbeef le Hamilton, mais bon, en l'occurrence c’est kif-kif.


Je vous demande de vous Nougayorker...