La sonate hydrogène, Iain M. Banks

Alors, voila, j’y suis, le dernier tome, et contrairement à tous les autres opus de la Culture que je viens de relire, c’était une première ! Je n’avais jamais écouté la sonate hydrogène. Et tu le sais, farang-David Lynchien, « Un commencement est un moment d’une délicatesse extrême…» (Princesse Irulan), aussi, sois sûre que j’ai dégusté cet ultime récit avec toute l’attention requise.

Il te faut d’abord savoir, farang-ordinaire, que la Sonate Hydrogène ne s’exécute qu’à l’aide d’un seul instrument : l’Undécagone Antagoniste.

Késako, ce machin antagoniste ?

Imagine le truc : une harpe croisée avec une tortue géante, le tout doté de onze cordes et dans lequel tu devras d’abord t’introduire - un peu comme dans une baignoire - afin de manœuvrer les deux archets nécessaires à la fabrication du bruit ; te dire la gymnastique qu’il faut envisager pour ne serait-ce que faire chier les voisins, je ne te parle même pas d’en jouer correctement...

Heureusement, la jeune lieutenant-commandant de réserve gzilte, Vyr Cossont, possède quatre bras ; condition sine qua none. Et la pauvre va devoir se trimbaler pendant les 740 pages du bouquin avec une paire de bras surnuméraire. Des fois, ce ne sera pas commode, et ouais, reufléchis ma fille, tu t’y vois, toi, à faire les soldes, à délirer après ce petit chemisier Cacharel  que t’as vu dans une boutique d’Alpha du Centaure, la semaine dernière ? Tu vois la tronche de la vendeuse quant elle va réaliser que tu es littéralement quadrumane ? Ceci dit, je ne nie pas qu’il peut y avoir des avantages à fréquenter une mignonne petite gonzesse qui aurait quatre mains, mais je te laisse à tes fantasmes, gros dégueulasse car pour ma part j’envisa...

[intervention sub-tangentielle et hyper-boréale de l’URM (Unité de Répression Massive, classe Ferdinand Buisson) « F@P, arrête de déconner avant d’en ramasser une » … Ai-je besoin d’en dire plus ? ]

Hum...

Bien sûr que ce dernier opus de la Culture est exaltant, tu penses bien ! Cette pauvre Vyr Cossont est embauchée par un quarteron de Mentaux de la Culture qui digèrent mal cette Sublimation douteuse des Gziltes ; y a trop de trucs qui clochent avec les Zihdren-Reliquants et il faut vite retrouver le gars QiRia, le mec le plus vieux de toute la Culture ; il a vu des choses dans sa jeunesse, il y a plus de 10 000 ans. Forcement, il sera devenu un tantinet excentrique et un peu cachottier ; ça va pas êt' facile...

Et puis ça sent trop la roupane, cette histoire de sublimation, car attention, sublimer ne peut se faire qu’à l’échelle d’une espèce et il s’agit alors de rejoindre un espace temps situé à deux angles droits de notre univers ridiculement 3D, puis de métaphoriquement rejoindre le pays des bisounours et de la félicité éternelle ! M’enfin, un truc très peu chrétien si tu veux mon avis ; d’ailleurs les Mentaux de la Culture ne s’y trompent pas, la sublimation c’est une sorte de méta-religion pour gogos galactiques dotés d’une équivtech supérieure à 8 ; ça passe mal dans leurs substrats nanotechs encore pétris de l'antienne de notre grand Voltaire : "Tant qu’il y aura des fripons et des imbéciles, il y aura des religions... "

Lâcher la proie pour l’ombre c’est pas leur truc aux Mentaux fripons, et je suis bien d’accord avec eux, la sublimation, jusqu’à preuve du contraire, j’en connais qu’une, c’est la crémation, et laisse moi t’avouer que je ne suis pas bien prête pour la manœuvre, je resterai très culturien en l’occurrence ;  la transcendance à l’échelle galactique m’appert comme éminemment mortelle… La sotériologie V4.0, trop peu pour moi, je préfère encore me télécharger dans un Aïe-fone.con ou dans le trou noir d’Interstellar !

Bref, j'en ai terminé avec ce formidable cycle, avec cette merveilleuse utopie de la Culture, et je suis maintenant bien certain que ce summum d’une certaine idée de la SF n’existerait pas sans les Diogène, Rabelais, Voltaire… et Fouché.

(ça partait bien, mais pourquoi “et Fouché”, après les trois points ?

… Circonstances Spéciales, ça te rappelle quelque chose ?)

Ami Menzies, mille et une fois merci, pour avoir enchanté mon âme durant ce pourtant triste début d'année 2015.

C’était, c’était…  

Mektoub, comme dit l’autre.

"Iain Menzies Banks"

...

Les enfers virtuels, Iain M. Banks

Un pavé de plus dans la vitrine de la Culture.

Comme d’hab, le père Iain n’est pas avare de sa prose et nous balance un blot de plus de huit cents pages avec ces Enfers, et c’est pas du virtuel !

Bien sûr, je vais t’en raconter un peu plus ; ça va, j’ai compris avec le commentaire précédent, je sais désormais que je suis surveillé par l’UOR (Unité Offensive Rapide) Je vous rappelle à votre devoir, classe abominator... souviens-toi. Sûrement un des petit gars de Circonstances Spéciales, j’imagine. Faut pas trop déconner avec ces enculés, et peut-être même est-il à la solde des ultras du GEI (Gang des Époques Intéressantes)?

Quoi qu’il en soit, il faut d’abord que tu saches que les enfers virtuels ça exisse ! 'tain, je ne déconne pas, c'est réel et physique ; disons que dans l’univers einsteinien où la matière baryonique à son mot à dire, ils se présentent sous la forme d’un substrat computationnel biologique à bas niveau énergétique d’environ cinq cents millions de m3. 

Bon, je ne vais quand même pas te dire où ils se terrent : on les cherche pendant tout le bouquin.

Dans les plus connus de ces Inferno-Lands, on notera l'excellence de l’Enfer pavuléen, niveau trois, où nos deux pauvres éléphantoïdes, Chay et Prin, whistleblowers (lanceurs d’alertes et emmerdeurs post soixante-huitards patentés ) vont pouvoir témoigner de l’ignominie qu’il y a à vivre en enfer, tout virtuel soit-il.

Il faut voir les Enfers virtuels comme un système carcéral inique et particulièrement cruel développé par des civilisations un peu frustres (equivtech ⅘ et à peine plus), où les gens sont téléchargés dans un substrat processeur totalement dantesque et souffrent une infinité de douleurs.

Et ça ne plaît pas à tout le monde !

Grosse bagarre donc, entre les pro et anti enfers ; bagarre encore une fois toute virtuelle dans un premier temps, car tels sont les codes de cette guerre, mais personne ne doute qu’elle finira par déborder dans le réel. Pour te la jouer courte, farang-wahhabite, disons que les pro enfers sont en train de gagner dans la guerre virtuelle et que les anti n’accepterons pas de se plier à la règle.

Et la Culture dans tout cela ?

De fait, la Culture est bien emmerdée car si elle intervenait dans cette guerre avec toute sa puissance militaire, personne ne doute du camp qu’elle épaulerait. D’un autre coté, peut-elle ne pas intervenir, elle, le parangon de l’éthique libertarienne pan-galactique ?   

Ah, ça ira ?

Ah, ça n'ira pas ?

M’est avis qu’il va falloir encore une fois faire confiance aux p’tits gars musclés de Circonstances Spéciales...

Quoi qu’il en soit, dans cet avant-dernier opus du cycle de la Culture, tu vas découvrir de fantastiques artefacts galactiques tels que le Disque Tsungariel, avec ses trois cents millions d’usines spatiales orbitant à quelques centaines de kilomètres des nuages de la géante gazeuse Razhir, ou encore un Bulbitien Flottant, pour lequel Alain Cirou (directeur de la rédaction de Ciel&Espace) donnerait toutes ses dents et ses binocles pour en avoir ne serait-ce qu'une photo 2D…

Le Bulbitien Flottant au sein du Filament de Semsarine se trouvait dans un point de Lagrange d’une protoétoile gazeuse, qui faisait elle-même partie d’un système binaire avec une naine brune. Le double gâteau géant du Bulbitien baignait ainsi dans les radiations à haute fréquence de ce système encore voilé de poussières, et son ciel artificiel était ponctué des points brillants des plus jeunes étoiles du Filament, là où leur lumière parvenait à se frayer un chemin à travers les immenses nébuleuses de poussière cosmique occupées à construire de nouveaux soleils.

…

Et puis, tu habiteras la subjectivité du camarade Jasken, le garde du corps de cette ordure ultra-républicaine de Veppers ; tu assisteras au meurtre de Lededje, son esclave entaillé, et à la résurrection d’icelle par les bons soins de la Culture, et oui, elle possédait un lacis neural à l’insu de son plein gré ; tu vas aussi côtoyer le VSG Oublié «Réflexion Interne Totale», l’ex-Unité Offensive Limitée «Moi, Je Compte», l’UCG «Bodhisattva», etc. ; ensuite, tu en apprendras bien plus que nécessaire sur les us&coutumes des faux-culs du RdN (Reliquariat de Nauptre) ; et tu découvriras une nouvelle sous-section discrète de Contact : la section Quietus, les p’tits gars qui s’occupent des relations inter-culturelles entre les vivants et les morts, rien que çà ! 

Hé, si j'étais chiant je te ferais aimablement remarquer que nous sommes encore une fois dans une problématique "Levi-Strauss versus Bourdieu" (structuralisme vs sociologie), mais comme je suis bêtement réaliste, que j'ai déjà trop fumé, et que j'ai une pile repassage en souffrance, je te propose que nous en restions là ! 

Bref, cet enfoiré de Iain m’a encore une fois subjugué, et ici et maintenant, ce cycle de la Culture m’appert comme étant ce que j’ai lu de mieux dans le genre depuis, depuis… «Exode 33.3 : le pays où coulent le lait et le miel».

Musique d’enfer (détail), 

Jérôme Bosch

Virtualité patafiolesque...

Trames, Iain M. Banks

Ça fait quoi ? Sept, huit bouquins que je cavale dans la Culture à liseuse rabattue et pour être honnête, je commence à être en peine de superlatifs… j’ai cramé tout mon stock et, à moins de me répéter, ch’ais plus trop bien ou aller puiser la chantilly !  

Bien sûr, tu pourras toujours me seriner que je n’ai qu’à raconter l’histoire, ou recopier la quatrième de couverture ! Ce serait mal me connaître, car d’une part il est hors de question de dévoiler les arcanes d’un bouquin que tu n’as peut-être pas encore lu, farang-pharisien (sans parler du courroux de certains qui n’aiment pas bien qu’on s’poile), et d’autre part, je crois t’avoir déjà avisé de ma haine viscérale à l'encontre des quatrièmes de couv’. Hé, les quatrièmes de couverture c’est juste bon pour les faux-culs et les petites bites !

- Bon, t’es un faux-cul ?

- Non !

- T’as une petite bite ?

- Non plus !

Alors arrête de lire la quatrième de couverture “avant”. C’est aussi gravos que si tu savais à l’avance le cadeau que vont t’offrir les enfants pour la fête des mères !  

Cela dit, je ne suis pas mécontente d’avoir déjà fini ce commentaire sans avoir rien dit de significatif sur ces fameuses Trames... T’as bien compris que j’ai un peu la flème de...

[ ZZZZZIIIIIIOOUUUU ! BANG ! SLUUURP !  BLING !]

Hein ? Qu’est-ce que c’est ? Mais… Putain ! C’est quoi cet alien qui vient d’atterrir sur mon bureau ?... Hééé ! Mais qu’est-ce que vous foutez là ?

- Je me présente : Foketucoze+, avatoïde polymorphe de l’ UOR, (Unités Offensives Rapides, classe abominator) «Je vous rappelle à votre devoir», missionné par le meta-groupe équivtech local des Mentaux Excentriques Zélateurs de Banks(™) du sixième secteur de la galaxie, et laissez-moi vous dire que votre cas est grave ; les rapports de la section Contact de la Culture nous permettent de soupçonner que vous ne donnez pas la pleine mesure de votre talent : je suis là pour vous aider.

- Mais, mais…

[ SBLANG ! ] (dans ta gueule)

- Y a pas d’mais ! Faut obéir, nous opérons par le truchement d’une excession à onze dimensions… Autant vous dire que j’ai tous pouvoirs…

- Heu… (je rêve !) Mais qu’est-ce qui faut qu’je fais ?

- Un commentaire raisonnablement élogieux du sublime Trames de Menzie… J’attends ! Mes effecteurs de champs sont réglés pour distribuer des équiv-beignes de force 8 sur l’échelle de Patafiole… Compte à rebours initialisé : cinq, quatre, tr...

- Ok, ok… (‘tain, il est fou ce con !) :

Hum, hum. Alors voila, ça se passe sur Sursamen, un monde-gigogne. 

Bon, les mondes gigognes sont une série de planètes surfabriquées qui orbitent autour de la galaxie… Oui, oui, la galaxie ! Même les vieux Mentaux de la Culture restent muets sur les motivations de la civilisation oubliée depuis des milliards d’années qui a créé tout ce merdier.

Bref, la vermine galactique profite maintenant de ces mondes gigognes ; c’est bourré d’étages espacés de mille kilomètres, m’fin, quand je dis bourré, disons plutôt qu’il y a une dizaine de niveaux...

SPLANCH !

- Aïe, quoi ? Hein  ? Ouais, ok, une douzaine de niveaux...

RE-SPLANCH !

- Re-aïe ! Merde, arrête de me cogner quoi !  Comment ?  Y a en a pas douze, mais quinze ! Ok va pour quinze… Bon, je continue (avant que cet abruti d’avatoïde de mes deux ne rouvre la boite à claques ou dégaine un missile-couteau) :

Et à chaque niveau habite une marque d’aliens différente ; des qui volent ; des qui nagent ; des qui pètent ; etc.

Les huit et neuvièmes niveaux sont squattés par une clique d’humanoïdes qui vit encore au moyen-âge : les Sarles et les Deldeynes, et inutile de te préciser qu’ils passent leurs temps à se foutre sur la gueule. Tu vas assister à l’ignoble fin du Roi Hausk, à l’usurpation du trône par le perfide et impitoyable général en chef Tyl Loesp et à la fuite ignominieuse du prince Ferbin qui voyagera bien plus loin qu’il ne le pensait...

Et comme moi, tu te demanderas :

Mais pendant ce temps, que fait la Culture ? !

...

Ça va, là ?

...?

Ouf ! ce petit connard de Foketucoze+ s’est arraché.

Pfiou, cet enfoiré m’a cogné... Y s'rend pas compte !

Ch’ais pas bien ce qui m’a retenu… la peur, peut-être ?

©Giger

Fils@Papa se faisant méchamment effectoriser par l'avatoïde Foketucoze+...

Le sens du vent, Iain M. Banks

La Culture a la mauvaise habitude de jouer au pion dans la cours de récréation galactique et, subséquemment, pourrait-on dire, de distribuer quelques taloches républicaines aux plus turbulents des sacripants qui aiment bien martyriser leurs bédits gamaraden pendant la récrée, et ce, au nom d’une certaine éthique ; en l’occurrence ce sont les Chelgriens qui viennent de se manger la baffe censée leur inculquer une idée de la «citoyenneté» made in Culture… Pas bien forte d’ailleurs, plutôt un tirage d’oreilles aliennes.

Faut dire que les Chelgriens descendent des redoutables prédateurs qui peuplèrent et dominèrent leur planète natale Chel et il est convenable de préciser qu’ils ressemblent plus à une chimère qui conjuguerait le tigre et le grizzly (avec quelques membres en sus), qu’à Coca, le yorkshire de mamie Janine !

Cela étant, les mentaux de Circonstances Spéciales se sont fourrés le cyber-plug anal dans l’œil (électro-quantique) quand ils ont insidieusement poussé les Chelgriens dans la guerre civile. Bien sur, les troublions ont cessé de faire chier les voisins pour ne plus que s’étriper entre-eux, soit ! Gros soulagement immédiat ; merci Circonstances Spéciales... mais les Chelgriens survivants n’ont pas trouvé ça glop quand ils ont compris la manœuvre… méchamment en pétard les carnivores, tu sais ce que c'est ; esprit de vengeance ; attentat ciblé ; opération suicide… la faction dure de ces méchants kouli-balo cosmiques a décidé de la jouer façon «suis-pas-être-Charlie», et de laver l’affront en faisant péter l’orbitale Masaq’. Rien que ça, ‘tain !

Imagines-tu bien la cata qui en découlera ? Il y a des centaines de millions de citoyens de la Culture sur l’orbitale Masaq’...

Explosera ?

Explosera pas ?

Hé, hé…

T'inquiète, c'est bien plus complexe que cela. Un des tomes les plus léché de cette série quant à la technique narrative, plumitive, disons, et à la psychologie des personnages (aliens, mentaux, panhumains, etc.). Du grand art.

Un texte servi par la richesse exotique des recoins de la galaxie, des mœurs singulières des bestioles qui y gigotent et par le souffle épistémologique d'une aventure pourtant terriblement excentrique, à la croisée de l’ethnologie et de la philo ;  bref, avec cet opus de la Culture, ce salop de Iain M. Banks tutoie vraiment les sommets.
Quel virtuose ! 
Quel régal !

Merci, l’ami scottish, c’est la troisième fois que j’écoute la musique du Compositeur Ziller et c’est toujours aussi magique… et d’ici bas, je salue ta sauvegarde qui doit sûrement tourner dans l’univers virtuel d’un quelconque substrat nano-tech.

©Westley Hargrave

Major Appelé-aux-Armes-de-Donné Quilan IV d’Itirewein.



Peur ? 
Non, là c'est quand il ronronne...

Inversions, Iain M. Banks

Bon, toujours dans la Culture, mais ce n’est pas évident au premier abord.

Nous sommes cette fois-ci dans un univers pseudo médiéval qui te feras immanquablement penser à cette drôlerie de Gene Wolf qu’on a lu au début des années 80, l’Ombre du bourreau, L’épée du Licteur, etc. (pour info, il s’agit du cycle : Le Livre du second soleil de Teur, qui comporte cinq tomes… tu te souviens… Sévérian, la Griffe du Conciliateur, etc. Non ? T’as jamais lu ? Putain, y a pas, t’es vraiment un branleur ! )

Cette touche de fantasy qui en l'occurrence sera ici remplacée par un soupçon de Culture, car oui, nous restons au sein de la Culture… 
Quoi ? Tu pensais que le vieux couteau usé qui ne quitte pas la botte de Dame Vosill n’était que ce qu’il paraissait ?

Qu’est-ce que tu croyais, en plein tome six de la Culture, on capte très vite qu’il s’agit d’un missile-couteau, non ? Impossible de ne pas rapidement intuiter que la Gente Dame Vosill est un agent de Contact (bien plus certainement de Circonstances Spéciales), et qu’il ne faut pas trop devenir familier, la faire chier…

Cela dit, l’ami Iain nous a habitué à des environnements bien plus complexes, bien plus échevelés, mais entention, je ne dis pas que c’est simpliste, car l’aller et retour entre les deux royaumes de cette planète est extrêmement minuté, emboîté. Non, je dis juste que c’est moins déjanté que les autres opus ; pas de drones chafouins, pas de VSG omnipotents, pas de périples infra-galactiques qui se mesurent par des déficits temporels frôlant quelques méga-années, non, rien de tout cela, juste une histoire très localisée et bien structurée ; une sorte de respiration en plein milieu de cette énormité qu'est de vouloir lire toute la Culture d'un coup.

Et ça fait du bien, crois-moi, farang-apoplexique, de respirer l’air du palais d’Yvenir, de renifler les influences de la docteur Vosill (l’agent 007 de CS, disons) quand elle soigne le Roi de Qience ou quand elle affronte Ralinge, le premier bourreau du duc Quettil. Dans le même registre et à l’autre bout de ce monde, très vivifiant de partager les turpitudes de DeWar, le garde du corps de UrLeyn, Protecteur Général de Tassasen.

Encore une fois, j’ai fait mon Diogène, je me suis enivré dans mon @tonneau.banks.

Gloups, gloups...

Quel délice !

Merci, ami Iain. Hips !

©Mon Général

Et oui, moi aussi je suis Charlie...

Excession, Iain M. Banks

Bon, la vie continue...

Pouf, pouf.

Cinquième tome de La Culture.

Qu’est-ce qu’une excession, me demanderas-tu, farang primesautier ?

Une excession, c’est une sorte d'hémorroïde sphérique qui pousserait instantanément dans le trou du cul de la galaxie :

- SPLOP ! 

- Aïe ! 

Et, en l'occurrence, point n’est besoin de souligner que l’horizon événementiel qui la circonscrit appert comme extrêmement irritant au noble boyau cullier de ce remarquable et gargantuesque meta-organisme qu’est la Culture.

Tous les vaisseaux spatiaux chargés de la manométrie anorectale vont en perdre sinon la vie, du moins leur latin. Les grosses têtes de la Culture appellent ça un PHC (Problème Hors Contexte).

Ce truc est incompréhensible, intouchable et létal si tu essayes quand même de le tchaoupiner avec le moindre effecteur, champ, ou pommade à la lidocaïne ; d’ailleurs, Sisela Ytheleus ½ - drone militaire de type D4 appartenant au Vaisseau Explorateur Paix Égale Abondance, un bâtiment du clan des Observateurs d’Étoiles, rattaché à la Cinquième Flotte des Elenchs Zététiques - pourrait t’en raconter sur sa première rencontre avec cette mauvaise odeur cosmique.

Là-dessus, tu me rajoutes une guerre larvée entre la Culture et les nouveaux challengers locaux : les Affronteurs, des aliens certainement issus d’amours coupables entre un petit troupeau de dirigeables nazis et un banc de méduses islamistes… beurk ! Et méchants avec ça, cette bande d’emmerdeurs !

Ceci dit, le truc qu’ils ont mal capté ces gros nullards d’Affronteurs, c’est qu’il ne faut pas trop déconner avec les Mentaux de la Culture, surtout s’il s’agit de VSG multi-millénaires affiliés à son aile «droite dure», les anciens combattants, les faucons, disons.

Tu te rappelleras, farang-qui-suis-charlie, qu’un VSG (Véhicule système Général), ça ressemble pas à la Mégane de Jean-Louis, non, c’est aut’ chose, mon cadet ! Un VSG ça se cube en trillions de tonneaux, ça te traverse la galaxie le temps d’un «©Tour de France», et, si peu qu’il soit militarisé, c’est capable de te fabriquer un putain de feu d’artifice qui se verra d’Andromède… dans 2,55 millions d’années !

Tu vas comprendre cela quand le VSG Service Couchette envoie le bois en attaquant tout seul l'hémorroïde cosmique… euh… l’Excession sus-décrite et localisée dans le Tourbillon du Trèfle Supérieur, à quarante-cinq mille années-lumière du centre galactique, juste à quatorze mois-lumière de la vieille géante rouge Esperi, si tu vois.

Bref, c’est l’opus des machines, le festival de la technologie culturienne et de toutes les démesures envisageables à l’échelle galactique.

Bien sûr, ce n’est pas que cela, tu vas aussi rencontrer ton lot de déjantés ; Dajeil Gelian, enceinte depuis 40 ans de Genar-Hofoen ; l’oiseau Gravious ;  le colonel de première classe Ami-des-Aliènes Quintidal Humidan VII, de la tribu des Hiverchasseurs, et tu vas te complaire dans maints autres exotismes existentiels, mais, chut...

Un véritable régal pour l’impénitent culturophage que je suis. La technique narrative de Banks ne laisse pas de me surprendre ; cette façon de faire la nique au temps, de livrer les évènements et les personnages à rebours ; c’est simplement remarquable.

Merci l’ami pour ce tome démesuré de la Culture.

Iain M. Banks est Charlie !

©sos-hemorroides.fr

Je vous demande d’amadouer votre excession...