Cinoche, Alphonse Boudard

Encore une incartade au pays de Phonphonse. Là, le gars Boudarluche nous raconte son expérience de scénariste dans le cinoche et surtout on suit en loucedé  les arcanes de la fabrication d’un “nanar”. Métaphores à gogo, verbe truculent, personnages (souvent réels) totalement barrés, situations anarcho-ubuesques ; c’est un régal typé années 70.
Et comme un bon dessin vaut mieux qu’un long discours voici deux petits croquis du style Boudard:
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Ralph il gode qu’avec les servantes... le complexe ancillaire. “ Que faites-vous là, Joséphine ? “ Elle n’ose répondre... alors il se précipite et il faut qu’elle se débatte, qu’elle s’effarouche... “ Non ! Non ! Monsieur Galano ! Pas ça ! “
…
Là... je vois rouge... me faire caver par un teuton ! Merde ! Je vais bondir à Zurich... je vais lui enfoncer dans l’oigne le canon d’un flingue et je vais tirer, que ça lui fasse une hémorragie interne à ce dégueulasse, qu’il crève à petit feu !
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Dans la vraie vie, nanarland.com rappelle que le film tiré de Cinoche s’appelait l’Explosion (mis en scène par Marc Simenon), et que c’était une véritable navet. On aimerait cependant pouvoir le retrouver, après avoir lu le bouquin, il faudrait pouvoir mettre des visages...



Je vous demande de me le downlumucher...

L’inquisiteur, Henri Gougaud

Toulouse, 1320 (ou pas loin), la seconde croisade des Pastoureaux vient s’échouer au pied des murailles ; exactions en tous genres, pogrome de juifs, l’armée de gueux qui suit Jean le Hongre fout le bordel dans toute la région.
Jacques Novelli, Grand Inquisiteur de Toulouse (con) est obligé de réagir: il arrive à capturer la soeur de Jean le Hongre, la belle Stéphanie, pensant avoir barre sur le turbulent frérot. Las, ma mie, il va être pris à son propre piège. De grand connard psychorigide il va rapidement déraper vers un comportement plus “humain” (plus sexué, disons) et succomber à l’Amour pour sa belle prisonnière, en total désaccord avec sa charge d’Inquisiteur.

Avec l’histoire de ce parcours initiatique, Henri Gougaud nous sert un conte philosophique attachant et drôlement bien ficelé, et ce dans une langue remarquable.

L’est fort le Riton et c’est notre ami.


Je vous demande de vous faire débaptiser...

L’Adversaire, Emmanuel Carrère

Bon, le Carrère, c’est comme une drogue : t’en a lu et t’es addicte, tant pis pour toi, on t’avais prévenu ; t’en as pas lu... ne commence pas ! Malheureux. Sinon, abandonne toutes espérances (sous-entendu “toi qui entre ici” (un peu comme Jean Moulin, finalement (ok, ok, je sors …))).
Qu’est-ce je disais ? Ouais, abandonne toutes espérances, farangus morbacus, car voici venu le temps non plus des rires et des chants, mais bien celui d’un mensonge monstrueux.
Dans son “Adversaire”, le Manu nous installe aux premières loges d’un malentendu de vingt ans. Mais si, souviens-toi, dans les années 90, ce mec qui se faisait passer pour un docteur (Jean-Claude Romand) et qui, finalement coincé par la durée incroyable de sa mystification, décide un beau matin de zigouiller tous les siens : femme, enfants, parents, chien et lui-même. Bon, le personnage est un peu veule, pusillanime et pétochard ; il va se rater (a-t-il sérieusement chercher à se supprimer, d’ailleurs? Pas sûr). Quoi qu’il en soit, on assiste incrédule à la trajectoire plongeante d’un véritable monstre. Le mensonge total de la vie de ce type s’auto-alimente comme une avalanche et engloutira tout sur son passage.

Le Carrère est nonobstant un peu maso ; quelle pulsion, quelle hésitation existentielle, quel “principa mecanica” peut-être, poussent-ils cet auteur génial à endosser les défroques douteuses des accidentés de la vie et à nous les rendre en pâture de façon si intelligente, voire rationnelle ? Hum ? Ne cultiverait-il pas une fascination malsaine à l’égard des monstres ? Ne serait-il pas un zélote du côté obscur ? Déjà, son K. Dick m’avait laissé vaguement psychotique, nauséeux de l’hypothalamus ; son Limonov m’a subjugué, j’ai failli prendre ma carte au PC dans la semaine suivant la prise, merde ; quant à cet Adversaire, il me donne des idées... J’ai bien envie de faire croire à tout le monde que je suis informaticien, tiens. Pis quand on sera bien certain du contraire (et ça ne va pas durer vingt ans de plusse), j’irai immoler le chat sur la place du Capitole, na !
- Pougne ? Où es-tu mon chat... viens voir papa... gniarg, gniarg, gniarg...


De fait, le Carrère est notre ami, mais on l’a déjà dit.


Je vous demande de vous camisoler...

Bagnards, Marion F. Godfroy

Quel magnifique livre nous offre ici cette gente Marion. Quel boulot remarquable sur le bagne de Cayenne ! On savait pour Papillon, pour Dreyfus, l’île du diable, on avait réglementairement lu notre Albert Londres: on en avait assez pour se fabriquer la petite historiographie, pathétique et romanesque, de cette honte de la république française que furent les colonies pénitentiaires. Bien sûr, tout le monde faisait pareil et puis tout cela c’est de l’histoire ancienne, surtout vu rétrospectivement d’une salle obscure post soixantuitarde; le bagne repeint à grands coups de Steve McQueen et Dustin Hoffman. Un poil de Victor Hugo, accessoirement une once de Zola, et hop, on en savait suffisamment...
Là, mon cadet,  on change de registre ! M. F. Godfroy démonte les mécanismes de cette horlogerie infernale et en étale les moindres rouages, là, sur la nappe cirée de la table de la salle à manger. De 1850 jusqu’à la fin de la guerre (1945) nous assistons à cent ans de bagne français, de sa naissance à sa fin. L’univers de l’AP (Administration Pénitentiaire) selon Kafka. Un siècle de “crimes contre l’Humanité” à la gloire de la loi du Talion, de la pusillanimité politique et de la gabegie d’une fin d’Empire.
C’est précis, daté, structuré, commenté, fluide et donc très agréable à lire. Une très belle larme de connaissance à laisser traîner bien en évidence sur le bureau (ou sur un siège d’autobus).

Marion F. Godfroy est décidément notre amie,
merci.


Je vous demande de vous lepidoptériser...

Vestiges (quantika 1), Laurence Suhner

Ah, enfin un bon bouquin de SF. 
Laurence Suhner nous entraîne ici dans le premier tome (sur trois) d’un superbe planet opera.
Il y a tout ce qu’il faut pour que cette nouvelle saga nous fasse languir juqu’au bout:
Gemma, lointaine planète glacée; artefact xéno en orbite; temples mystérieux enchâssés sous quatre kilomètres de glace; Ioun-ké-da, la (maléfique?) divinité extraterrestre endormie, mais plus pour longtemps; communauté scientifique aux abois, malmenée par la bêtise crasse des militaires (il faut toujours des cancres pour exalter l’abnégation des héros); des personnages, humains ou pas, très élaborés et un déroulé de l’action parfaitement orchestré.
Je subodore que ce premier tome n’est qu’une mise en bouche “situationnelle” et que les prochains opus risquent de déstabiliser notre perception quantique de l’univers. Ouais, rien de moins, car la Laurence elle ose des choses, elle place résolument son récit sous la griffe de Erwin Schrödinger. Je te defie, farang ignare,  de trouver une explication aussi compréhensible et lumineuse de l’expérience du chat dans la boîte éponyme que celle décrite dans ce bouquin. Le chat, à l’instant “I”, il est vivant [et/ou] il est mort, et si tu tiens à le savoir de façon certaine, ben t’en seras pour tes frais car c’est impossible sans “intervenir” dans l’expérience. L’observateur agit sur l’observation ! Il y peut rien, c’est sa nature. 
Bordel,  elle est forte cette Suhner, sur le principe, sur le moteur “scientiste” du roman : on est presque dans du Baxter. Et l’Autre sait si on aime notre Baxter !

Bravo et merci Miss Shuner, vous êtes le phénix des hôtes de ce genre.

Je ne regrette pas mes vingts sacs...

Laurence Suhner est notre amie, proclamons-le.


Je vous demande de vous helvéquantifier...

Mississippi, Hillary Jordan

Encore une fois, la 10/18 “domaine étranger” est une de mes principales agences de voyage géo-temporel. Ici on tape dans le deep south. Le bouquin accroche immédiatement ; Hillary Jordan nous ferre dès le premier chapitre puis nous dicte la respiration de cette chronique d’un drame annoncé.
Destins croisés dans le vieux sud américain des années 40. Petits blancs à peine proprios,  petits noirs à peine métayers, ségrégation, héros de guerre, champs de coton et la gadoue du delta du Mississippi empoisonnée par le racisme. On comprend vite que c’est mal barré si t’es le black de service; KKK et nazillonnades ordinaires en approche rapide.
Un récit circulaire, conçu comme une course de relais, avec  passage du témoin à chaque personnage, nous permet d’assister au naufrage de l’équité, de la justice et de la raison. Révoltant mais salutaire...

Hillary Jordan est notre amie. Oh oui !



Je vous demande de vous désembourber...

Il pleut des étoiles dans notre lit, 5 poètes du Grand Nord

Le moins que je puisse faire, c’est d’être plus précis quant aux cinq auteurs de ce “Poésie/Gallimard”:

Inger Christensen, Danois
Pentti Holappa, Finnois
Tomas Tranströmer, Suèdois
Fan Erik Vold, Norvégien
Sigurdur Palsson, Islandais

Inutile de le cacher, la polésie subarctique m’est relativement étrangère et toutes ces métaphores frigorifiantes sur les soleils de minuits éclaboussant les déserts glacés de lumière froide me laisse thermo-sceptique. Le glaçon m’appert comme la moins recommandable des trois formes de l’eau. L’eau qui fut créée, rappelons-le, pour noyer un honnête pastis à raison de cinq volumes pour un, et non pas pour se pétrifier d’effroi au moindre caprice celsiusso-négatif.

Blague à part, le polème de l’Islandais (Sigurdur Palsson), “Ronde” est celui qui m’a le plus réchauffé. Une petite merveille à base de : je sais, je sais...




Je vous demande de vous déboréaliser...